БАТЮШКА
Жил батюшка. Во всем был неумёха.
Не очень уважал его народ.
Читал себе под нос, и пел он плохо,
И храм в лесах стоял который год.
Он не был чудотворцем, прозорливым,
И дара слова - начисто лишен.
Он и в быту-то не был говорливым,
А проповедь людей вгоняла в сон.
И пастве не внушал он пиетета,
К нему толпа паломников не шла,
Чтоб испросить духовного совета
И взять благословенье на дела.
В нем не было ни властности, ни силы,
Он не умел приход держать в руке,
И не имел ни компа, ни мобилы,
А ездил все на старенькой Оке.
Не мог привлечь он спонсоров успешно,
Не мог продать ни книжек, ни икон.
И матушка с детьми его, конечно,
Такими ж были тихими, как он.
Болел, болел - и умер, горемыка.
Чтоб в путь его последний проводить,
Приехал почему-то сам владыка,
Не затруднился певчих прихватить.
И вот, когда собрались люди в храме,
Где батюшка служил так много лет -
В руках их свечи загорелись сами,
И церковь неземной наполнил свет.
